Увы, не пишется в период
Других нахлынувших забот,
И пули рифм не бьют навылет,
К поэзии душа не льнёт…
Иные сердце изливают,
Стихами полнится земля.
Я ж в прозе жизни застреваю,
Давно забыв про «до» и «ля»…
На чей-то взгляд, меня оставил
Господь, погрязшую в делах.
Но нет, Он просто переставил
Чуть пункты мне в календарях.
Послушной быть Ему стараюсь
И новой двигаюсь волной.
И радуюсь живым теченьям,
Спешащим за моей кормой.
А что стихи? Они вернутся,
Как стая перелётных птиц.
Не дай лишь, Бог мой, обмануться
И наплодить пустых страниц.