эти скалы совсем не обласканы морем невзрачным.
это море совсем не из сказки о маленьких принцах.
эти принцы давно повзрослели и спят по-собачьи,
охраняя лабазы… грызутся и метят границы.
эта долгая ночь – скандинавского бога секира,
этот трепетный день – ароматом морошки и клюквы
устилает полмира. пол самого странного мира,
где слова на ветру так легко превращаются в буквы,
буквы – в точки-тире… и летят над волнами морзянки -
тонкоклювые птицы, незримые вестники шторма.
это Север, где стынет душа чернобровой цыганки,
это Север, где спят поезда, замерев у платформы.
здесь цари не нужны, и прислужники их неуместны,
здесь пронзенная осью земля на ладони вселенной.
сердце Одина гулко стучит в неприступно-отвесных
необласканных скалах. а волны как лошади пенны.
эй, фигура, замри! замерев, не дыши и не мысли,
если мысли твои нечестивы, несмелы и жалки,
если чувства твои в мертвом штиле недвижно повисли.
это Север, где спят по-собачьи и грезят о палке
только бывшие принцы…