Моя любовь спускается по узкой лестнице воспоминаний,
боязливо переступает по острым осколкам настоящего
в едва очерченное, тоннельное чрево грядущего.
Она выглядит, наивной девочкой, невинной и трогательной,
на резком рельефе времени - островке одинокой жизни.
Хрупкий очкастый мальчик, застенчивый и любопытный,
Познавший первую тяжесть желания и преступность
восторженной страсти – чувства мужчины, ждущего встречу,
выпавшего из гнезда сомнений и боли –
лубочных переплетений быта и порывов трепещущей сексуальности…
Нет почвы под ногами у любви.
И, как ни странно, нет бегущих ног.
Её фантазии, порой, не уловимы.
Её тернистый путь – мартиролог.
Я буду думать, что она нежна,
Что искренна, проста и прямодушна.
И самая высокая цена
Созвучиям, испытанным, послушна.
Я буду думать, что она – печаль,
Тоска, истерика, стремление напиться.
Прощаясь, я скажу: Мне очень жаль,
Что только так всё и могло случиться.
Потом уйду. И будет долог день,
Тягуч и вязок в жидком пойле буден.
Но где-то в сердце всё ж звучит свирель
И голос, возвещающий о чуде.