Рассказал себе о себе же,
Лилось откровение слезами,
Какой же я на самом деле?...
Не знать ни мне, ни ей, ни мыслям,
что так взрываются внутри льдинками, льдинами…
Перестукивались,…заигрались…расстались…
Заберу себя у себя же,
Дуракам легче в небо поверить.
А кто придумал стены?- Стенщик?
Метлой Метельщика его долой!
И тряпкой Пыльщика сметаем пыль с весенних окон,-
Все встало боком…
Опять все боком…
А если «боком» срифмовать с «упреком»?....
То фраза новая ворвется в этот крик.
А надо ли?
И так все скупо тлеет,
А тут еще и я отчерно-бЕлил слякотью цветнеющий мой стих…