Не вдыхайте жизнь в мои стихи,
Пусть себе лежат мертворождённые,
Красные и злые петухи
Пусть убьют их клювами калёнными.
Я пущу холодные ветра
Погулять по пепельному миру…
Исписался. Выдохся. Пора
Мне продать б/у родную лиру.
Стали безъязыкими слова,
Косит их чумой бубонной, мором.
Не начнётся новая глава
В моём творчестве, хоть жми её измором.
Где соратники? Где Муза? Где Амур?
Все ушли… Хотя нет-нет, послушай.
Был Амур намедни, груб и хмур,
Пролетая, смачно плюнул в душу.
Да один знакомый мой поэт,
Что со мной уже лет десять дружен,
Почитать просил, а я в ответ:
«Извини, но дьявольски простужен.
Лучше выпьем фронтовых пять строк,
Да закусим рифмой малосольной»
Мне стихи как на лице порок,
Как иглой по сердцу очень больной.
И в порыве зубы крепко сжав,
Чтоб до скрежета, до крошева эмали,
Рукописи жгу, в комок измяв,
Без сомнений лишних и печали.