Чай, заваренный в кружке.
Пью его, не спешу.
Я живу на опушке,
в лес почти не хожу.
Ни пустых между нами,
ни порожних обид.
Лес шумит временами,
временами молчит.
И шумят его всходы,
и молчит его мёд.
Что там в нём происходит?
Как и чем он живёт?
Я не знаю. Я только
иногда, как родство,
позвоночником, в холке,
ощущаю его.
Будто взгляд из подлеска,
без опаски, не злой -
а не сдвинешься с места,
не поверив, что свой.