Ветер сжирает красивые рифмы,
В грязь под ногами мешает слова.
А в голове всё рождаются мифы,
Что метафизика тут не права.
Белые ночи в бессонном смятенье.
Пыль, потолок и разбитый стакан.
Кто – то всё шепчет со дна злого зелья:
“Оптика – тоже нелепый капкан.”
Крепкий бензин переполнил канистру,
Спичка в руках раздробилась в муку.
Я обращаюсь к слепому магистру :
“Как описать изнутри красоту?”