На нашей кухне утром рано
Блинами пахнет за версту,
А я сижу на стуле прямо,
На действо трепетно смотрю.
Кружится блин на сковородке,
И масло весело шипит,
А дым, дурманящий и кроткий,
Разогревает аппетит.
И пышет жаром круглый боров,
Лоснясь от масла на столе,
Одним лишь видом утоляя,
Как голод, так и жажду мне.
Когда тарелка опустеет,
И дно как зеркало блестит,
Душа моя поёт, ликует
И в сон туманящий манит.