Не ложатся стихи на помятую простынь бумаги,
Затаились,как воры,в моей непочатой душе,
Чтоб нежданно пронзить острием залежавшейся шпаги
Мир,живущий по скучным,придуманным бесом клише.
Кровоточат слова из вскипевшего чайником сердца,
Застревая в охрипшем,простуженном горле моем,
Не ложатся стихи по закону вселенской инерции,
Значит,следует вывести свой подходящий закон.