Мне остался Париж
Да крещенная ручкой тетрадь,
Где стихи не стихи –
Корабельный журнал идиота,
Где слова – инсулин,
Соломинка,
возможность дышать,
Мой ответ Чемберлену,
Мужицкая,
крепкая нота.
Мне останется Aвгуст,
Вернее уже только треть,
Небо синью щемит
И спешит… и спешит на побывку
В черно-буром манто,
Улыбаясь,
красавица-смерть,
Будь, как будет теперь,
В этот раз я не сделал прививки.
Вдруг меня осенит,
дрожь в виски,
Я воскликну: Пустите,
Нотр-Дам на мели!
Врос в песок против шерсти реки,
Маяковский был прав!
Он тогда еще понял,
смотрите –
Вслед за солнцем уводят
Святые, галеру с земли.