А я читаю стихи на ветках,
А я пишу на заборе матом.
И может быть я не стану поэтом,
Зато уж точно не буду прогматом...
А я читаю стихи на листьях,
И черным мелом рисую в лужах...
В моих мечтах, изначально чистых, -
Весенний ветер слегка простужен...
Быть может жить пора научиться -
Лишь для себя подбирая радость?
А может надо просто влюбиться?
В саму себя. И себе отдаться?
А не получится - взять и бросить
Тяжелым чем-то во всех злословов.
И макияжик весне - под осень...
И продолжать рисовать на заборах.