Думаю о Шри Чайтанье ночи я и дни,
И так бесконечно долго тянутся они,
Сотрясается в рыданьях тело мое, но
Что мне делать? Поступить как? Понял я одно:
Чтоб не умереть от горя, надо мне писать,
О Чайтанье, вспоминая снова и опять
Его игры, и отбросить всякий в сердце страх,
Вот сижу я – и тростинка у меня в руках,
Я пишу, и славы, знайте, мне не нужно, нет,
От нее приходит в мире столько страшных бед,
Просто игры Шри Чайтаньи описать бы мне,
Вижу я их постоянно в сердца глубине,
Значит так, сижу я скромно и пишу стихи,
И бегут, бегут минуты, сладостно тихи,
Подошел ко мне Сварупа и сказал: «Пандит!
Что ты пишешь? Как задумчив твой ученый вид!»
Я сказал: «Пишу о всяком, так, слегка, чуть-чуть,
Надо же украсить чем-то этой жизни путь,
Вот, о Господе Чайтанье, то, что помню я,
Ведь ушел от нас сейчас он в дальние края…»
Шри Сварупа отвечает: «Да, пиши о нем,
Мир горит, пылает страшным, яростным огнем,
Что страданьями все люди называют здесь,
И лишь игры Шри Чайтаньи тушат его весь,
Только это может миру благо принести!»
Я сказал: «Сваруп, послушай, ты меня прости,
Но до этого мне мира дела совсем нет,
Для себя пишу я книгу – вот каков ответ!»
Шри Сварупа мне ответил: «Ты с ума сошел,
Тонет мир в потоке страшном бесконечных зол,
Ну а он сидит и пишет, ладно, я пойду,
Встретил я тебя сегодня на свою беду!»
Он ушел, а я остался здесь, теперь один,
С мыслями о Шри Чайтанье – он мой господин,
Много игр его я видел, и сейчас их все
Я попробую представить в истинной красе,
Ну, не все, конечно, может, несколько из них,
В общем, что-то здесь опишет мой смиренный стих,
Только то, о чем хочу я, расскажу я вам,
Предаюсь я безраздельно Господа стопам,
И лишь плачу о Чайтанье день и ночь, всегда,
Как рыдаю я, и слезы льются, как вода,
Опишу я вам те игры, что пришли на ум
Мне сегодня, здесь, под листьев бесконечный шум.
_____