Я, надо признать, никудышный филёр.
В каком тупике,
на каком перекрёстке
Я вёл тебя.
Правильней:
думал, что вёл,
Как будто последнее ставил в "напёрстки"
Мусолил твой номер
по сто раз на дню.
Твой голос всё тот же
и та же походка
Но бац!
и - попался опять в западню:
Распорот
от паха
и до
подбородка
Куда уж тут рыпаться?
полный назад
И ты,
не скрывая
хмельного злорадства
тянулась на цыпочках,
чтобы глаза
увидеть
и страхом моим любоваться
В висках барабанило эхом
«ты мой».
Я гнал тебя прочь,
я выламывал колья...
Но ты возвращалась
бубонной чумой
Давно пережитого средневековья.