Песни, пляски, звон гитары, крик детей, кухонный чад...
Вдруг являются татары и тихонько в дверь стучат.
Словно в сказке позабытой, пахнет свежею травой,
гулко цокают копыта по асфальту мостовой.
Что за варварские лица! Правду пишут, что – орда.
Никуда от них не скрыться и не деться никуда.
Говорю: ”Привет, татары! Вы чего в такую рань?”
А они мне: ”Слушай, старый! Ты давай плати нам дань!
Пошевеливай ногами – шёлк, сатин, меха, пшено,
хоть товаром, хоть деньгами – нам, татарам, всё равно”.
Говорю: ”Вы что, ребята? Что вы крутите мозги?
У меня одна зарплата, минус зубы, плюс долги.
Круглый ноль в моём бюджете, как сказал Экклезиаст,
а ещё жена и дети. Так что – чао! Бог подаст!”
Обижаются татары: ”Ты, товарищ, нас не зли.
Мы тут новой бочкотары для продуктов завезли.
В общем, делай, как сказали, и не ставь людей впросак!
От Свердловска до Казани все приносят нам ясак.
Что ты – хуже прочих наций? Хватит щёлкать соловьём!
Будешь сильно упираться – мы монголов позовём!”
Я послал их к Магомету – то-есть, крепко, от души.
Если нету – значит, нету, и не требуйте, якши?
Я не Ротшильд, не завбазой – поищите дураков!
Ускакали, узкоглазы, только пыль из-под подков,
только слышно – по-татарски – отдалённое ”ура”…
Это всё, конечно, сказки, упражнение пера.
То ли дань старинным книгам, то ли просто – Божий дар…
Третий год живу под игом – жду монголов и татар.