На себя, наложивши вето,
ко всему привыкший готовому,
я пытаюсь играть в поэта,
раскрываясь в стихах по-новому.
И стихами за жизнь цепляюсь,
хоть пишу от случая к случаю.
Только в них я грешу и каюсь,
скинув маску благополучия.
По стихам проходит граница,
на дорогу к себе похожая
и меняются в строчках лица,
помогая понять мне, ктО же я.
В них влюбляюсь, смеюсь и плачу,
не стесняясь, впадаю в крайности …
А в реальности много ль значу,
пребывая в плену банальности?!