А вы писали на бумаге прозу?
Да, на бумаге, потирая губы
И теребя себя за кончик языка,
Пуская одинокие слова и вздохи
Во взбитый воздух,
Весь в ожидании обеденного сна
С горелой ватой вместо хлеба,
Политой толстым слоем майонеза
И сдвинутой рукой на край стола.
Вдыхая краски ветра и песка
Но всё же более водоэмульсионной,
Всего лишь по причине той, что та
Не дорога
И сердцу наиболее понятна,
Когда, сжимаясь под тягучим смрадом,
Рождает цвет и долго засыпает,
Лишая по себе трезвон и гул,
В засохшей голове,
Сминая ум,
Рождается поэзия.