Бегущий мимо Вас, кричащий человек,
Не должен быть казнён трусливой тишиной!
Он в панике своей лишь ускоряет бег,
И смотрит в души к Вам, беспомощьно чужой!
Горят его следы, да он и сам горит,
Ещё вчера он жил не "хуже - лучше" Вас!
Но чёртов жар борьбы беднягу проглотил,
И он бежит, влипая, в прикосновенье глаз!
ПР.
В его душе, покаяной, - не понятая суть,
В его руках, опущеных, - не тронутый кинжал...
В ногах его, набеганных, - не пройденный им путь,
А сердце жжёт любовь, которой не познал!
Бежит, трясясь, и падая, в рыданиях навзрыд,
Клянёт свою судьбу и подлость "падших дам!",
Неправду тех мужчин, которыми был бит,
И тех, кто не представил "Героя" к орденам!
А Вы идёте мимо, не замедляя шаг,
Таких как он средь Вас "один на миллион!"
Зачем марать, так гордо, балтающийся флаг?
Так ярко украшающий, раскрашенный картон!?
ПР.
В его душе, осУжденной, - поруганная суть,
В его руках, заломанных, - окованный металл...
В ногах его, подогнутых, - желанье ускользнуть,
А в памяти - проступок, что он не совершал...