Душа о чём-то плачет неземном,
А мысль несформированная бьётся
Птенцом, коснувшимся однажды солнца
И поразившимся его огнём.
И вот теперь, тоскуя о луче, лишь тот сверкнёт -
Вперёд, к его истоку,
Крылатый – вдруг притронешься к потоку,
В котором радость начинает счёт.
…Сверкнуло! Полетел он, заспешил!
И перья напряглись, чтоб встретить жженье!..
Но холодом пронзило: отраженье!..
На дне колодца блик луны застыл...
…Так тесно нам порой в двухмерном дне;
Трёхмерной комнате, зашторенной от неба;
И в лодке, оснащённой для побега,
Но связанной цепями по корме.