Я как-то обнаружил, что горбат,
Но не физическим горбом урода,
Которого так склеила природа
И в чём он ни пред кем не виноват.
Горб мой растёт и ширится в душе,
Он мне мешает, он меня тревожит,
Мои печали ежедневно множит –
Их столько, что нет сил нести уже.
Мой горб – во всём сомненье, непокой,
Вопросы: "Кто я?", "Что я?", "С кем я?", "Где я?",
И рвущаяся в очередь идея,
И пульс стиха бегущею строкой…
Пусть вслед мне пальцем крутят у виска –
Удел того, кто по-иному мыслит,
И пусть горбат я в их стандартном смысле,
Но кисть моя готова для мазка,
Я – лишь художник …
18.04.2008