* * *
Есть знакомый один у меня,
Вроде дальняя даже родня:
Доктор физики, холост, угрюм,
Гладит сам себе чёрный костюм,
А рубахи ему не с руки –
Гладит только лишь воротники.
Он приходит под вечер, и с ним
О политике мы говорим,
О хоккее, и как всё не так...
Пьёт он только хороший коньяк
И готов обсуждать до утра
Время Грозного или Петра.
О себе – никогда, ничего.
Знаю, кафедра ценит его,
Но он мнителен, резок и зол,
И с коллегами дружб не завёл,
И корит лаборантку при всех
За короткую юбку и смех.
Снова поздняя ночь на дворе.
Снова наш разговор о Петре:
Царь ли страшен? Страна ли плоха? –
И, не ведая в этом греха,
Доктор скажет:
– Чтоб всё изменить,
Надо было казнить и казнить!
(Площадь. Дыба. Кровавый настил...
Он бы всех несогласных простил,
Но, увы, уравненье добра
Не решается без топора!)
А потом он уходит домой,
Очень искренний, очень прямой,
А за ним его тень в клобуке.
Кровь на лезвии и на руке...
__________________________