Не гуляется,
не балбесится.
На душе пустоты комок.
Я, родная, уже полмесяца
без тебя
весь насквозь продрог.
Не тоскуется
и не мается.
Просто мне
в сотни раз трудней.
Я, родная, уж начал каяться,
что любви не сберёг твоей.
Не слагается
и не пишется,
хоть бы что-то в себе сыскать.
Мне, родная, так тяжко дышится.
Как бы это мне дать понять?
______________________________
© Евгений Голубенко, Одесса, Апрель 2008 г.