Предо мной на столе лежит
Книга старая и расписная.
В ней моя черно-белая жизнь
И лишь изредка – жизнь цветная.
Вот опять я страницы листаю
То подряд, а то – на удачу.
Вновь по жизни своей шагаю,
И смеюсь, и вздыхаю, и плачу.
Каждый снимок наполнен смыслом
И сюжетом оживших моментов,
Что скользят сквозь года со свистом,
Словно кадры немой киноленты.
Словно верные мне друзья,
Эти черно-белые фото,
Без которых прожить мне нельзя,
Хоть меня не поймет, может, кто-то…