У всех Пасха на дрожжах - у меня на разрухе...
Мой рассыпавшийся дом склеивают по кусочкам, как упавшего с горы...
Говорить так безысходно, но нужно как галлюцинация после нарк...
Это неимеетотношениякомнеикПасхе.
Женщина в свадебном платье бежит..
Бежит и гремит каблуками в дожди и сиреневый переплет
Дневника...
Я в нем размочила слова...все черное...и руки мои черные...
А ты - диверсант...и мои серые балахоны не прикрытие...
Пальцы без ногтей более чуткие...что ли...ты знаешь?
Когда гладишь камни..бывает..ммм..между ними мох..мокрый и застревает...
А потом руки..их трогать не хочется...
Какой у тебя запах? Какой у тебя запах? Какой у тебя запах? Запах? Ммм?
Женщина в свадебном платье не безумна...
У нее мозоль, кстати, на правой ступне..она так..так..обычна..да, точно...
Каблук, изорвавший подол невиновен..тот, чей печален апрель, говорит - зашью...не бойся..
А она убегает..
Какие эти женщины..ну..на каблуках..острые что ли, да?
Давай не будем умирать? Давай не будем, ладно?
Не снимай с меня...я оплавилась и растеклась на свой подсвечник, ты не бойся..не бойся...родненький...не собирай...
Как черно...в глазах растекается честность...
Какой у тебя запах?
Почему, когда я возвращаюсь темнотой в свой дом, коридор клетчатый?
Не люблю, когда дует в шею...сквозняки порочны и прошивают температурой...а ты сидишь потом и вытаскиваешь их стежки из-под тонкой кожи, шипишь на апрель. Так грустно. Не подходить...утром умываешься водой, стекающей по стенам после длинной и мокрой ночи. Тонешь в холодных туфлях и гнешь лодыжки до скрипа...да, может, ну его все к черту? Мои метр-восемьдесят не умешаются под постаревшее одеяло...на берегу, в песке встречаешь неосознанное утро и вокруг растекается кровь нагретого солнцем вина. Что-то впереди грубо и незначительно...прятать ладони, зарабатывать деньги, играть в карты, молиться..да..
Что-то говорит: не взлетай! А я смеюсь: кто же улетит с такого берега...тут же по воскресеньям идет снег!