Мы умираем, хвала богам.
Мы превращаемся в перья Стрибога,
Мы будем петь до утра голубям,
Сны провожать по небесным дорогам.
Мы будем листья кружить и платки,
По площадям мы ступаем без стука.
Пусть наши крылья не так уж легки,
Просто мы ветры, Стрибоговы внуки.
Крылья бросают в разные стороны,
Голуби сытые тихо смеются.
Спорят хохлатые черные вороны,
«Мы поживимся – они разобьются…»
10.07