В который раз ты возвращаешься ни с чем,
Палёной водкой не заглушишь эту боль.
Мне б только душу не пропить в четвертый раз.
Ну хватит притворяться, говорить, что ты святой.
Но не поверит в это чёрный потолок.
А под копытами осталась чья-то боль.
Полынь дорогу замела и будет сон.
В открыты раны засыпали снова соль,
А я смеялся, как дурак в который раз.
А на рассвете птичка пела о любви,
Я пристрелил её, чтоб не мешала спать.
На фоне неба загорелся чёрный крест.
А впрочем мне уж было всё равно.