А в Париже начиналась весна!...
Миллионы маленьких клоунов отрывались от асфальта и плыли на уровне коленей. С деревьев капала патока. Её запах заполнял нос, лёгкие, и вот уже минуты и ты понимаешь, что тоже плывёшь вместе со своими собратьями по раскраске лица взявшись за руки со счастьем.
Какой-то не тот цвет у неба. Оно разливается ярк-красным на Париже и топит его в себе. И клоуны плывут по нему контрастными облоками. И фенечки твои уже не ярко-разноцветные, они под цвет твоей контрастной кожи. А если клоуны плывут по небу, значит небо на уровне колен.
А на Париж небо разливало весну, затапливало его Эфелеву Башню и Триумфальную Арку. И Сена уже привратилась в такое же ярко-красное небо с миллионами контрастных клоунов.
«А ты опять грустишь, накурившись зелёного чая?»
Я поворачиваю голову на немой вопрос Парижа...