А мне, должно быть, это снится.
Когда успела я уснуть?
Летает человек, как птица,
над улицею Красный путь.
Что за нелепость? Что за штуки?
Раскинув худенькие руки.
Пытаясь облако обнять...
Пытаясь дрожь в груди унять...
У пальтеца распахнут ворот.
Внизу лежит огромный город,
из труб и трубок дым пускает,
многотиражки выпускает,
сто книг поваренных листает...
А человек себе летает!
Пытаясь облако обнять...
Пытаясь дрожь в груди унять…
А я люблю его и плачу,
кричу... И – ничего не значу!
Руками голыми мотаю,
но – бесполезно. Не взлетаю!
Мне это снится, снится, снится!
Не может человек, как птица!
Чего он, в самом деле, хочет?
Кому он голову морочит?
Пусть перестанет, наконец!
Но он ныряет в синих складках.
А из распоротой подкладки,
из распоровшейся подкладки,
летит на землю леденец.
______________________________
* Илл. М. Шагал. Прогулка