Пикрие Батиашвили...

Буда Чернец
Дорожка к солнцу пролегла
От берегов твоих скалистых.
Вечерней дымки прячет мгла
Цвета моих осенних листьев.

Скрывает сумрак недостатки
Фигуры искривленной старца.
Душа томится, мысли сладки.
Ключ подбирает он для ларца.

Затея хитростью не блещет.
Как в басне прост её ответ.
Волна нежна, о камни плещет,
И растворяет солнца свет.

Пусть стих мой будет очень прост.
Слова подобраны для рифмы.
Весной поёт их в роще дрозд,
А я считаю логарифмы.

Вот первый взят при устном счёте.
Второй потребовал бумагу.
Моя мечта к тебе в полёте,
Струит волну подобно флагу.

Ты где-то в море, как Ассоль.
Вдали белеешь словно парус.
Ты - королева, я – король.
Вот только зря, наверно, парюсь…