Под сводами старинных стен
Каскадом струй взмывают звуки,
Словно роняют чьи-то руки
Хрусталь на клавиши… Шопен...
Что потянуло вас к Жорж Санд,
Любовь ли, страсть полуслепая,
Которая, всё пожирая,
Губила всуе ваш талант!
Что вас влекло: её успех?
А может быть и в слабом теле
Проснулось то, что лишь в постели…
Зов плоти, поиски утех?
Зачем? К чему всё это вам?
Вы – гений музыки… Она же,
Как вор, что пойман был на краже,
Пыталась, волю дав словам,
Вместить умело в пару фраз
Очарование Шопена,
Но эта грубая подмена
Вас раздражала и не раз!
Полуфранцуз, полуполяк…
На гении нет тёмных пятен,
И музыки язык понятен
Без перевода… Просто так!..
Фантазия – экспромт опять
Звучит… и вот на лике бледном
Вдруг проступило… вшистко едно*
Приходит время умирать.
30 апреля 2008 г.
* всё равно (польск.)