Мы наверное скоро умрем.
В тишине захлебнемся закатом.
Этот город, разорванный днем,
Нас дожрет грязносерым салатом.
Мы наверное скоро умрем,
Заблудившись в объятиях неба.
Алой краской вокруг разольем
Тишину, над которой я не был.
Мы наверное станем дождем,
Проливающим горечь разлуки.
И на щеки слезой упадем.
Будт нас вытирать чьи-то руки....