Пускай мне скажет кто-то
Что я кривлю душой.
Что я все лгу, и просто
Хочу, чтоб голос мой
Слогался в стИха слоги,
Как карточный пасьянс.
Что я не верю в Бога,
Что бродит среди нас...
Пускай он скажет, будто
Придумал все я сам -
Что, мол, уж скоро утро,
И мёд по волосам...
И что словам поэта
Поверить уж нельзя
В век техники и света.
И я, пером скользя
Не буду пререкаться,
Я спорить не мастак.
Я лишь хотел остаться
Для Вас, мой милый враг
Строками на бумаге,
Стихами на столе...
Вам не понять бродяги,
С ветрами в голове.