***

Музыку не любит только тот,
Кто сам есть музыка.
Она же - ждет.
Но как сыграть тебя? Лучи твои льдяны.
Я вижу сны. Твои ли это сны?
Твои ли это ветры мне привет
Приносят с талым дымом сигарет?
Но как сыграть тебя? Ты линий, черт
неровных гаммы. Запечатанный в конверт.
И ничего в тебе, что "спъяну" или "сдуру".
И снится мне, что ты архитектура,
Что музыку не любит только ток,
Живущий в струнах. Только только ток.
И я прошу: позволь мне взять смычок...
Позволь мне взять смычок...