На кресте своих побед
и в плену у поражений
засмолит цигарку дед
в тишине осенней.
Осень жизни подошла -
подводить итоги,
а в душе одна зола,
разболелись ноги.
И с утра хрустит спина,
ноет поясница,
может, сотая весна -
деду не приснится.
Но не ищет он ответ
на краю сомнений,
в горечи своих побед,
в сласти поражений.
И пуская в небо дым,
он воскликнет: "Боже,
хорошо быть молодым,
да и старым тоже!".