Нежные, легкие, и не о чем не грустят,
Пеплом весенние улицы осыпая,
Белые, желтые вниз лепестки летят –
Осталось лишь ждать урожая.
Время настало влюбленным алкать,
Жаждущим брать от сирени цвет,
Разговаривать нежно, и наблюдать
Теней луны полуночный балет.
Так бесстыжа, так искренна плотская соль,
И стыдлива под маской разврата.
Ты не будешь корить причиняющих боль,
И берущих тебя без возврата.
Завтра утром наступит май,
Пыль истопчет оркестр на бульваре...
Будут бабушки петь про далекий Шанхай,
Где живет их несбывшийся парень.
Но ты, Франсуаза, проснешься не там,
Где заснула вчера под луной.
Подарившая девственность палым цветам,
Ты станешь уже другой.
Мы были вместе несколько дней.
Но весна коротка, и цветы облетели,
Скоро время наступит ненужных гостей
Принимать тебе в одинокой постели.
Ты, притворяясь, что страшно одной,
Позабудешь про время это.
И к цветущей сирени, чей призрак ночной
Плыл тогда на окраине где-то,
Ты не вернешься в несбыточном сне
Обнимать незнакомые плечи мужчины,
Сомневаться в себе, и, не веря весне,
Находить для любви непростые причины.
Ты уже не отдашь золотые ключи
В руки мне от твоей колыбели,
Кто тебя в эту ночь от меня отлучил,
Кто любовные чары развеял?
Мы не будем уже об изменах жалеть,
Этих палых цветов собирать адреса,
Ты запрешься сама в золотую клеть
О прошедшей любви мемуары писать.
Франсуаза! Но как без тебя умереть,
Как забыть о любви, что в апреле была,
И из памяти прошлого не стереть,
Ты не встанешь такою, какою легла.
И отличиям нашим не счесть числа,
И досрочные весны легко объяснимы,
У поэтов ведь нет своего ремесла,
Их занятия – бред, их желания – мнимы.
У поэтов – своя, непростая печаль,
Кто тебе растолкует ее алфавит?
У тебя есть желания, мысли, мораль,
И она позабыть про тебя велит.
Но любовниц, как мак, надрезать нельзя –
Трупный сок потечет тогда по груди.
Мы теперь, Франсуаза, только друзья,
И нет у нас ничего впереди.
Ни ночей, ни сирени, ни облаков,
Освещенных мертвым светом луны.
Мы расстались серьезно, без дураков,
И нам разные снятся, похоже, сны.
И по-разному мы не можем заснуть
Ветреной ночью среди весны.
Кто тебе растолкует глубокую суть
Этой страшной вокруг тишины?
Этих страшных деревьев ветви нагнулись,
Ветер пыльную грусть подытожил:
Двое чужих среди ночи проснулись.
Франсуаза, что же тебя тревожит?
Примечание. Франсуаза – французская писательница Ф.Саган.
Писала романы о любви. Автор с ней никогда не встречался, но…
Иллюстрация: картина Вячеслава Агабалаева "Девушка-сирень"