Мужу Алексею
Творят молитвы стебли трав,
снегов покров сорвав.
Зачем лукавить, говоря:
"Прости, я был не прав!
Все замечательно, поверь!
К чему шептать: "Увы..."?
В весеннем скопище чудес,
нет дела до молвы!
Какое дело нам до тех,
кто ищет в чувствах грех?
В устах злокозненной толпы,
толпа правее всех.
Какое дело нам до всех,
когда весенний лес,
цветущей вербой шелестит,
стерев грозу с небес?