Глушь. Степь. А был сад. Вот уж нет, но роз куст цвёл.
Вдоль них лег твой путь. Шаг, вдох -ах!!!
Стал ЕЙ рвать цвет.
Шип...Шип.. Боль... Кровь...
Бинт где? Нет... А ну, их в пень!
О, нет... Прочь боль! Я не трус, но муж!
Взять, рвать, все в пук. Блеск! Сто тыщ роз - все ей.
Вновь ход. Шёл, нёс куль - сто тыщ роз... мёртв цвет.
В дых ком, сник свет - жаль роз ей.
"Ты мил, но так не нать... Мне чужд мир зла.
Не мог знать? Где ж мозг твой был?
Был ты глух, а роз шип - то их крик:
"Не тронь нас! Мы тут для всех!!! Чтоб мир пах
И глаз был рад... Нет! Стой! Ох... Ты нам смерть... ад..."
Не плачь! Уж так быть... Вот так... взмах, нет слёз.
Прочь стон! Жаль роз? Не ной... То не злой рок.
Ты был не прав, но всё впрок.
Да, мрак... грусть... у всех есть свой срок."
05.09.07