А мир такой огромный,
Что сразу не поймёшь,
Откуда этот скромный
И лёгкий летний дождь.
Откуда он – беспечный,
Что шепчет по утрам –
О красоте ли? – встречным
Берёзовым листам.
А в полночи глухие
Ему, умножив прыть,
Хотелось бы стихией,
Наверное, побыть.
Но этой мыслью тешась,
Он на своём крыле
Несёт земную свежесть
Измученной земле.
Короткий, полусонный,
Беспечный – и всего…
А мир, такой огромный,
Не может без него.