Снова мысленные пасти
тело истины терзают
и о святости мечтают
меж молитвой с мордобоем,
а оболганное счастье
тучкой белой в небе тает,
меж чистилищем и раем
выбирать не в силах боле…
Сколько их, безликих тварей,
жрёт помалу нашу душу,
заставляя разум слушать
бред податливых сомнений
и незыблемых моралей!
Крепость совести разрушив,
духи смерти льнут откушать
плоть божественных творений…
Сердце кровью льнёт к порядку,
жить без веры тошно стало,
а когда-то так стучало,
миром искренне любуясь
и влюбляясь без оглядки!
Кремешок его кресала
реже искры бьёт устало,
быть пожаром, не рискуя…
Но грядёт покров неявно,
болью правит сон тревожный,
дарит воину возможность:
не остаться равнодушным,
не растратить век бесславно,
подменив простое сложным
и терзая правду ложью,
став философом послушным…
* художник – Виктор Сафонкин