На пьедестале заняты места, давно обжиты и весьма натёрты
дороги к ним, проложенные чёртом, в фугасах на опорах у моста.
Раздолбаны, разбиты от измен, разобранные, брошенные плиты,
как пятна на жирафе, чуть прикрыты заплатой на поверхности каверн.
Но всё равно, сгорая от стыда, ломая, то, что нажито и сбито,
шагаем мы просёлком к знаменитым, не думая, что это в никуда.
Подумаешь, что раньше было – ложь, один лишь я всё знаю и умею,
все остальные - это только змеи, ползущие на солнце – медный грош.
Не в деньгах счастье, что же этот миг вам принесёт на пике совершенья,
усталость, страх, предчувствие гонений, иль вазу вам подарит ученик.
Удача, как прикормленная мышь, ползущая на зов бродячих старцев
вас обойдёт, не слыша тихих стансов, а что поделать с напряженьем мышц?
Иллюзия нам правит бал, друзья, набрасывает тени на событья,
и в память, словно в пропасть из укрытия, срываемся с упорством муравья.
Как белка в колесе, как лягушонок, сбивая в масло жизни молоко,
мы рвёмся вверх, из скорлупы пелёнок, не ведая, где спрятано руно.