Белой болью по горлу – до самой дрожи,
Деревяннее голос, немее речь.
Ты, наверное, сам разобраться сможешь,
Но мне было бы проще тебя сберечь.
Я небесную синь натяну на пяльцы,
Эту острую боль замыкая в круг.
Я хочу дотянуться до ломких пальцев,
Но глаза ненамного теплее рук.
Эта осень как выстрелы ржавых ружей,
Мы – мишени для трепетных, верных стрел.
Ты когда-нибудь всё-таки обнаружишь,
Что не так ходил и не так смотрел.
Небо красочней будет, живей, бездонней,
Пальцы сами забегают по ладам.
Ты не примешь надёжной моей ладони,
Даже если не только её подам.