За нами мосты, мы их миновали недавно.
Не стали сжигать, они смотрятся лучше в разборе.
Сегодня у каждого есть своя личная правда,
Ее он не пишет теперь на каждом заборе.
Голодное детство в отрепьях нас не касалось.
Мы долго не верили в Бога и тем более в Черта.
Мы не крестились, когда что-то казалось.
Мы шли до конца, мы как бараны уперты.
Нам хочется скрыться на скудных просторах чужбины,
Забыть про свою родную отчизну.
Чтобы во снах являлись картины,
О горных хребтах, и реках стремительно мчащихся к низу.