Ф. В. Зыковой
Из-за города Коврова,
Где совсем не ткут ковров,
От родительского крова,
От домашних пирогов,
За мечтой о странах дальних
Не бежали поезда -
Души наши выпорхали
Из родимого гнезда...
Что там завтра - не ищите:
Будет пища - будет день...
В окна сирых общежитий
Хлещет древняя сирень...
Застревали ГОСТы в косах:
В срок зачеты - плачь, не плачь...
Снились нам на синих плесах
Силуэты строгих мачт...
...Хлеба с маслом было мало,
Тряпки вовсе были рвань...
Нас не это волновало,
Нас не это поднимало
В непротопленную рань…
Мы привыкли торопиться
От студенческой страды,
Мы спешили потрудиться
Для родной своей страны...
Ради всей страны огромной,
Деревень и городов,
Ради города Коврова,
Где совсем не ткут ковров...