Пушкин с нашего двора,
Он всех нас давно достал –
Его сослать давно пора,
Чтоб он не нам стихи читал.
В его стишочках смысла нет
И рифмы нет, поверьте!
А пишет он уже пять лет -
Страшнее это всякой смерти.
Ему вступает бес в ребро
И он несет культуру в массы:
«Друзья, вам крупно повезло!» -
Кричит поэт вблизи сберкассы.
И начинает нам читать…
Мы уши закрываем в страхе!
Нам не дано его понять:
ХА! Гений в клетчатой рубахе!