Я могла стать единственной, призрачной, сказочной, хищной.
Отказаться от воздуха, верить эмоциям, быть твоим пульсом.
Я могла стать сомнением, риском, попыткой, а стала обычной
Чёрной точкой на чьём-то банально намеченном курсе.
Я мог стать твоей слабостью, волей, печатью, потерей рассудка.
Разорвать паруса, передвинуть на восемь все стрелки.
Быть с тобой самым искренним, истинным, бережным, чутким.
А остался пустыми словами давно надоевшего трека.
Я могла стать спасеньем, дыханием, болью, проклятьем.
Отражаться в глазах твоих, чёрных, как крошки графита.
И надеть [к чёрту статус] то самое белое платье.
Но я стала ошибкой. Теперь остаётся молиться.
Я мог стать твоим небом, всегда рассечённым на части.
Октябрём твоим, ангелом, шрамом, отчаянным шансом.
И держать тебя за руку, чтобы прочувствовать счастье.
Но я стал в твоей жизни ещё одним прожитым часом.
- - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - -
Ты остался бессонницей, в сердце оставленной пулей.
На спине моей почерком, Богом, последней молитвой.
Ты остался горячими вспышками в серости будней.
Априори проигранной, смысл утратившей битвой.