Вот на карте твой град дорогой,
голубой разделенный дугой.
Посмотри – и все ясно без слов,
без трудов, без пудовых томов:
кто был зол, убивал, нападал,
кто терпел, защищался, страдал.
Лучше жить над дугой! Над дугой
град набух, точно почка весной.
А в лугах заливных под дугой
долго рыскал лишь ветер ночной.
Там бедней исторический фон,
нет ли львов, ни дворцов, ни колонн.
Там новее кирпич алтарей,
толще стены монастырей,
запоздалой своей толщиной
(крепкой задним умом) не смешной:
ведь теперь, как в военные дни,
ты на карту родную взгляни –
и флажком отметь фронт голубой,
прорываемый снизу стрелой.