Я моль убил двумя руками…
Она по комнате металась,
и пред раскрытыми шкафами
к вещам из шерсти примерялась.
О, моль! Безумная! Как можно
на вещи эти так кидаться?
Их и носить-то невозможно,
не то, что есть. Могу поклясться!
Вот джемпер мой: любому видно -
состряпан он в конце квартала.
Вот свитерочек незавидный:
он – жертва общего аврала.
Поставщики виной халтуре,
что нынче шапкою зовётся,
а шарф – тот вовсе на смех курам:
чуть только тронь, так сразу рвётся!
Над кофтой неуч надругался,
костюм сработан в понедельник,
над валенками постарался
или дурак, или бездельник.
Носки клепали в день получки,
перчатки шили ротозеи…
Для лжерабочих совесть – штучка,
которой место лишь в музее.
Погибни ж так!.. Чем в адской муке
в пыли угрюмых шифоньеров
от несварения в желудке
на радость шайке бракоделов!
1978г.