От Ижморки до Монмартра
Птичкой, так и полечу...
В Женский день восьмого марта
Быть француженкой хочу.
Быть весёлой , беззаботной
И красивой, же, опять,
И прикид чтоб супермодный,
И поклонников… штук пять,
И цветы и шуры муры,
Звать не Маней, Манюэль,
Чтоб вино от «Pompadur’ы»
И парфюм шестой «шанель».
Танцы – жманцы, кавалеры,
Парашютом сарафан,
Благородные манеры
«Excusez-moi, cherche la femme…»,
«Qu’est-ce que c’est, mon cher? Je t’aime…»
Будто музыка слова,
Нескончаемая тема,
Аж кружится голова!
И летаю, словно таю
Лёгкой дымкой в облаках,
Улетаю, улетаю…
«Au revoir, adieu! пока!
А в заснеженной Сибири,
Муж, один, хоть волком вой,
В неухоженной квартире
И с похмельной головой:
Хоть в Ижморке не в Париже,
Всё же жизнь, в своей красе…
Пусть асфальт маленько жиже,
Но не так, чтоб уж совсем...
Хоть в Париже, хоть в Ижморке
Свой Монмартр и Сен Жермен
И в двухкомнатной каморке
Свой мусьё и джентельмен.
И «мон шер» и даже ближе,
И что надо для любви...
Хоть в Ижморке, хоть в Париже
Всё едино – «се ля ви».
Не понять умом Россию,
Закуражит – не унять,
Захотела жить красиво,
А на что, едрёна мать?
И француз, без «мани-мани»,
Чёрту лысому под стать.
Как, с пустым карманом, Маня,
При тебе французом стать?
Вот, с тех пор, поверь мне, Маня,
Чтобы ты была при мне,
Да, ещё, вся «от Армани»…
Вижу истину в вине!
Хоть я русский – это круто,
Только сам себе дивлюсь,
Как напьюсь, так сразу будто
И французом… становлюсь.
Я в Ижморке, ты в Париже,
За окном метёт метель
С каждой рюмкой ты всё ближе
Дорогая Манюэль…