Сердце инеем покрылось от мороза,
Ветер лжи его вновь треплет беспощадно.
Нет, не лирика - одна сплошная проза,
Проза в рифму, так, чтоб было все понятно.
Проза в рифму... Скажешь: "Так ведь не бывает".
Нет, бывает. Пульс стучит под каждой строчкой.
С каждой новой буквой сердце умирает.
Что же будет, когда я поставлю точку?