Мать сыра-земля, эх, Смоленщина,
Исхудалая, черная женщина,
Ты лежишь, скрестив руки устало.
Смотришь в небо серо-прокисшее,
А когда-то сады зрели вишнями,
А теперь только снег подталый,
Да кривые от ветра деревья.
Заколочены ставни в деревне,
Лишь один огонек мигает.
Кто там нынче? Бродяга с дороги?
Тот чужак, что стоптал себе ноги,
Все пытаясь найти двери рая?
Ты лежишь и молчишь, ждешь сна вещего,
Где приснится тебе, мать-Смоленщина,
Что вернулся твой сын из боя.
Небо чистое и голубое
Его встретит в родной сторонке,
И затянутся раны-воронки,
И морщины разгладятся, трещины.
Светом вспыхнут глаза у женщины,
Как у Матери, что на иконке,
За которой хранят похоронку…
* фото автора