В банке жестяной из под оливок
Он хранил к рыбалке червячков.
Отрешенно, тупо и тоскливо
Глядя на жену из-под очков,
Надевал резиновые боты,
А в рюкзак съестное и пивко
И на всю уматывал субботу,
От проблем домашних далеко.
Он искал за городом не клады.
А рыбалка – только лишь предлог,
Чтобы отдохнуть от вредной бабы,
И не слышать гнусный голосок,
Одинокий, в сущности, как все мы,
Там на лоне, в тишине речной,
Он писал восторженно поэмы,
Посвящая их совсем иной,
Посвящая одухотворенной,
Приводившей в трепет и экстаз,
И такой же нежной и влюбленной,
А не той, что с ним живет сейчас.
И свершались вдруг метаморфозы -
И преображался человек.
Он писал «Как свЕжи были розы…"
Только жаль, что короток их век!